Estas Confesiones melancólicas responden al doble propósito de contar todo aquello que a lo largo de la vida ha llenado el ser anímico del autor y de buscar la paz interior que piadosamente cierre el largo periplo de una vida intensa y, en ocasiones, dolorosa. Casi a la manera en que el filósofo Proclo reclamaba: ´Dejadme descansar, pues estoy cansado, en el refugio de la piedad´. Escribir un libro como este supone haber perdido, en buena medida, el arraigo que con tanta fuerza nos sujeta a los engaños y captaciones de la vida ordinaria, pero implica también, porque homo sum, mantener inevitablemente dosis apreciables de autoengaño y vanidad, aunque solo fuera porque esta última, al decir de Ernst Bloch, es el ´último vestido de que se despoja al hombre´. Aunque en todo momento he tenido presente las modélicas Confesiones de san Agustín, no he tratado de emularlas y ni siquiera de acogerme a su hábito elevador y santificante, sino tan solo de contar, con sinceridad y hasta con desgarro, qué acontecimientos, vivencias y anhelos han estado presentes, para bien y para mal, en una vida que ha discurrido por trochas, ora edificantes y placenteras, ora sombrías y tristes, pero siempre signados por la nota de la ´melancolía´, que, desde Aristóteles, se atribuye a aquellos humanos empeñados en hacer cosas que intenten romper la monotonía e insignificancia de los que Schopenhauer llamaba ´hombres fabricados en serie´.
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